Cinq minutes, au moins, par semaine...

Plus mes yeux presque morts bouillis dans les premières fièvres de l'automne, oui, plus mes pauvres yeux les regardent, et c'est chaque fois que je redescends de ma colline pour me rendre au travail, plus je comprends ce qui est là, tapi comme une bête au fond de leurs yeux, leurs yeux à elles, leurs yeux à eux. Et si jamais une histoire était à portée de doigt, toute prête à l'emploi dans les forêts enfouies de la ville ? Et si jamais...Tout ce petit peuple de zombies continue, mine de rien, de transposer l'esprit subtil d'une certaine idée du romantisme, quoi qu'on puisse en dire, ici ou là. Alors quoi ? Le monde se voudrait, comme ça absolument, l'écho d'une tension jamais abolie, entre le cynisme galopant de l'époque et les essences délicieuses d'un amour encore possible ? Peut-être...

Tout un chacun aimerait, allez au moins cinq minutes par semaine, nicher ses larmes au creux du cou de sa chacune. Non, je vois bien, mes yeux ne mentent pas, qu'il existe chez toutes celles-là, chez tous ceux-là, de minuscules parcelles d'espoir. Nos vies et nos boulots sont merdiques. Sans doute de notre faute si nous avons baissé les bras, si les passions tristes de tous ceux qui nous dirigent ne flattent plus que les bas morceaux. Et ça fait belle lurette que les couleurs ont expirés, belle lurette qu'une semence noire irrigue les veines sèches des rues. Et après ?

Hier soir, j'ai voulu revoir Grease. Une séquence a retenu mon attention : celle où un cartoon au minimalisme d'animal féroce s'agite en toile de fond et alors, vers la fin, une saucisse saute entre deux tranches de pain. A ce moment-là, j'ai compris ce que nous disent tous ces yeux qui continuent de résister, ainsi donc à vouloir exister au-delà d'une visage qui n'existe presque plus. Nos yeux, tout ce qu'ils désirent, c'est s'offrir encore la possibilité de surgir dans l'air limpide de l'automne. Désirer et pourquoi pas...plaire. Aimer et être aimé en retour. Cinq minutes, au moins, par semaine...