S'il ne se passe rien, écris pour le dire

23 Mars 2020

Confinement. Jour 7.

Alors, si je vous dis : otium, de suite vous aurez sans doute envie de relire ou d'écouter ce que des pop stars majeures de l'Antiquité pouvaient écrire sur le motif. En premier lieu, Cicéron, oui, bien sûr. Et puis, un peu plus près de nous : Brian Wilson. Cicéron, nul ne l'ignore, est né le 3 janvier 106 av J.-C, à Arpinum en Italie où, bien que vivants à une centaine de kilomètres de Rome, les citoyens étaient romains de plein droit. Brian Wilson, ça se sait moins, naquit un 20 juin comme les autres, quelque part dans une petite ville du comté de Los Angeles. C'était quelque part en Californie, un jour de juin comme les autres de 1942.

Hier, comme un peu toutes les fins d'après-midi depuis que, les mains gantées et dodelinant de rares bonsoirs silencieux de ma tête enturbannée, j'allais acheter la baguette qui allait nous permettre, mon amoureuse et moi, de nous tartiner un apéritif - dînatoire astucieusement déguisé en chasseur de licornes. Les textes anciens racontent comment on appâtait cet animal légendaire avec une vierge laissée toute seule, apeurée au milieu du jardin. Et si, par malheur, la jeune fille laissait apparaître quelque petit défaut de fabrication, et si, donc, la jeune fille en question n'était pas exactement pure, la féroce licorne ne tardait pas à le sentir et sans plus attendre la tuait sur le champs. Les licornes étaient réputées impitoyables à l'inverse de ce que les factotums de chez Disney, par exemple, ont pu nous faire croire.

Hier, comme un peu tous les intermittents du dos crawlé qui apprennent à surnager au milieu des moments les plus furieusement calmes de cette tempête dans nos verres d'eau, je n'étais déjà plus cet animateur d'atelier d'écriture qui n'arriverait jamais à rien, voilà c'est dit une fois pour toutes, et encore moins ce jogger dont le sac d'os secoué en cadence promène, sous les yeux du monde, sa petite esthétique du squelette. J'allais mon chemin jusqu'à la boulangerie où, jour après jour, je le voyais bien, une jeune femme - jamais la même- claquait des dents sous son masque - ça s'entendait à plus de cinquante mètres de sa caisse - et j'allais ce chemin - le casque de mon Ipod plaqué sur les oreilles, l'album "Smile" de Brian Wilson volume poussé jusqu'au plus fort - en tentant de faire mienne cette maxime : " S'il ne se passe rien, écris pour le dire ", une maxime de Cicéron...